Qué difícil es hablar el español

Y yo sintiéndome así todo el rato, rodeado de argot español y jerga madrileña, aún pensando con peruanismos. La lengua no me deja.

150412

Tengo frío y es domingo.

Tengo frío en este sucio domingo de primavera. ¿Quién se cree que es primavera cuando, de pronto, entrada la tarde, comienza a granizar como si fuera el fin del mundo; como si Dios, en un arrebato de cordura, enviase sus plagas para termianr con todo?

Este mundo está podrido y este domingo lo confirma, con su sol tan muerto y su aire tan sucio. Gente gris y monótona; gente impasiva y conformista; gente inmoral que consiente matanzas, crímenes y prostitución. Ed tenía razón y esto, todo, es una broma. Ed lo vio venir y no tuvo reparo en usar el arma de su padre, un militar en retiro, para abrirse la tapa del cráneo y con ello abrirse también una puerta de salida.

Somos esclavos de nuestra propia muerte. La vida constituye para nosotros la efímera ilusión de libertar, a pesar de que intentamos escapar constantemente.

Ed tenía razón y esto, todo, es una jodida broma. Ed eligió escapar por la puerta de atrás, mientras que, ahora, yo he decidido hacerlo por la puerta delantera.

Mañana, el Presidente de la Nación Más Poderosa del Mundo, visitará un grupo de hospitales acompañado por el Presidente de este país, mi país. Es un supuesto gesto de reconciliación. Seguramente, la explosión de las cargas que me encargué de colocar en uno de aquellos hospitales hará que la reconciliación sea difícil con ambos líderes muertos. Una guerra se desatará -es seguro- y todo será caos entre aliados de un bando y aliados del otro. Una guerra se desatará -es un hecho- y los jóvenes serán enviados a morir. Una guerra se desatará -es seguro-; lo he estudiado con Dan, quien con su gorro de aluminio, no pudo haberlo visto más claro.

No pasaremos a la Historia, porque este será el Fin de la Historia. No seremos considerados héroes por esta gente pérfida que no se merece el mundo, ni por los desgraciados a los que salvaremos de una vida sin futuro. No construirán monumentos en nuestro honor. No morirán inocentes porque todos aquí somos culpables. Nosotros somos los iluminados del grupo. Y sabemos cuál es la salida.

Dios, qué sucio domingo y qué lunes tan vivo y esperanzador se dibuja ya en el horizonte. No hay nada más vivo que la muerte. ¡No hay mayor mentira que la primavera! ¡¿Quién cae en la mentira de la primavera?! ¡¿Quién se la cree alguna vez?!

Tengo frío y es domingo; mañana vivo por primera vez.

history class

lunes, 12 de marzo:

hoy, si es que el hoy existe en algún lugar, hablamos del Che Guevara en clase de historia.

mi profesor de historia se llama F.D y creo que es un gran profesaor que quizás se equivocó de país en el que enseñar. el profesor D. posee un porte solemne acompañado de una sonrisa de galán o de tipo bonachón, si se prefiere, que desaparece al instante de hacer una pregunta (¿cuánto calza el secretario del presidente del eurogrupo?) y ver que todos o casi todos lo miramos boquiabiertos pensando en si dejamos la plancha encendida o nuestros cerebros en la bañera.

acostumbra a vestir colores oscuros y sus gafas, de una montura tan gruesa como negra, ocultan unos ojos pequeños y traviesos que hacen un recorrido minucioso de la clase en tan solo un milisegundo. en aquel aleteo de colibrí (no sé cuánto dura el aleteo de un colibrí), D. lo sabe todo. TODO. y si tú no dejas de masticar un chicle, de chismosear (cotillear, acording to my spanish vocabulary) con el (la) de al lado, de revisar cosas en el teléfono celular, laptop, iPod o güarever, then you’re lost, amigo.

mantiene unos monólogos extensos sobre casi cualquier tema o cosa que se le ponga delante (las buenas costumbres en China, la pena de muerte en Estados Unidos, lo maleducados que somos, lo ignorantes que somos, de vez en cuando cuán grande tiene la polla, etc). pero espero no ser malinterpretado, D. es un profesor agradable y que sabe hacer su trabajo, al que yo y el círculo de condiscípulos con quienes tengo cierta afinidad vemos como un rock star o, siguiendo con el léxico de la paella, “el puto amo”.

decía yo que hablamos del señor Guevara en la clase de historia. y es aquí cuando interviene nuestro propio “Che”

Año Nuevo

Son las seis y media de la mañana y no he cerrado los ojos para nada desde ayer. Me encuentro en el balcón, fumando el primer cigarrillo del año, que, muy probablemente, también será el último.

A mi lado duermen la mona dos chicas que no conozco y que, por parecer adecuado, no me esforzaré en conocer. Duermen abrazadas a pesar de que, según recuerdo, ellas tampoco se conocen. Alrededor de ellas, sobre toda la sala, los cuerpos que hace unas horas se movían al ritmo de la música reposan sobre el suelo, cubiertos con mantas que, seguramente, el anfitrión ha puesto a disposición de ellos, los invitados, quienes no dan la mínima señal de vida.

Miro entonces por la ventana y alcanzo a ver la víctima de la noche: El árbol de Navidad, con parte de la decoración que quedó. Durante la fiesta lo cargamos, lo llevamos a la calle y lo quemamos, entre todos. Ahora está tirado sobre la acera como un cadáver cualquiera, como  un pedazo común de chatarra, nada comparado con lo que fue antes, comparable sí a los cuerpos que yacen en el suelo de aquí.

Genial. El cigarrillo ya se acaba. No importa. No importa porque en el bolso que olvidó la madre del anfitrión sobre la mesa hay de sobra y si fumo uno no será la primera promesa que rompa. Amanece en la ciudad. Amanece un nuevo año. Sonríe, Zeta, tal vez este año puedas ser feliz.

Y pienso en Sandra, mi promesa más grande, mi promesa por cumplir.

Esta vida

Hace tiempo que mi vida no es mía.

Hace tiempo que mi vida no es mía, sino la procesión de decisiones ajenas que la moldean, aprietan, restringen y limitan como tal. Y, por lo tanto, no es mía.

Lo único que me queda como mío es la poesía.

Que a veces es calco literal y sin rima de mi día a día, de aquellos atardeceres pasados sin compañía.

Y el pasado, la nostalgia, los recuerdos, la melancolía.

La melancolía de saber que hace tiempo mi vida ya no es mía.

CV

se me ocurre la vida de un hombre

se me ocurre a ese mismo  hombre siendo su peor enemigo

se me ocurre a ese hombre fracasando

fracasando mientras, como todo, se muere

sombra contra sombra y

de la carrera, su premio: otra carrera

¿no, Blanca?

Antes