A mi lado duermen la mona dos chicas que no conozco y que, por parecer adecuado, no me esforzaré en conocer. Duermen abrazadas a pesar de que, según recuerdo, ellas tampoco se conocen. Alrededor de ellas, sobre toda la sala, los cuerpos que hace unas horas se movían al ritmo de la música reposan sobre el suelo, cubiertos con mantas que, seguramente, el anfitrión ha puesto a disposición de ellos, los invitados, quienes no dan la mínima señal de vida.

Miro entonces por la ventana y alcanzo a ver la víctima de la noche: El árbol de Navidad, con parte de la decoración que quedó. Durante la fiesta lo cargamos, lo llevamos a la calle y lo quemamos, entre todos. Ahora está tirado sobre la acera como un cadáver cualquiera, como  un pedazo común de chatarra, nada comparado con lo que fue antes, comparable sí a los cuerpos que yacen en el suelo de aquí.

Genial. El cigarrillo ya se acaba. No importa. No importa porque en el bolso que olvidó la madre del anfitrión sobre la mesa hay de sobra y si fumo uno no será la primera promesa que rompa. Amanece en la ciudad. Amanece un nuevo año. Sonríe, Zeta, tal vez este año puedas ser feliz.

Y pienso en Sandra, mi promesa más grande, mi promesa por cumplir.

Era un buen tipo, saco verde jaspeado. Caminante errante e inconsciente. Jugador de mala gana y actor de mala paga. Pecador de oficio y salvador de vocación. Escritor de angustias, cantor de tragedias y poeta de las mismas. Las fuentes avisan que nació al pie de la muerte misma; ella lo dotó de una lengua melosa junto con el don de causar dolor. Mientras que la gracia divina se hizo presente regalándole una conciencia, lo suficientemente viva como para protegerlo de sí mismo.

Era un buen tipo. Él no sabía quién era o qué era. La simpleza lo rodeaba y la inocencia mezclada con ingenuidad lo cubría. Manto que el mundo se encargó de romper. Es increíble que algo tan débil pueda proteger algo tan poderoso. El tiempo oxidó sus sentimientos, las mujeres se encargaron de mostrarle un mundo mejor, las ideas lo atormentaban y el deseo, casi siempre cruel, se encargó de mantenerlo en la locura. La necesidad de experimentar cada sensación se hizo más fuerte; el cuerpo no respondía a sus órdenes, vibraba en consecuencia a sus acciones que su rostro, algo que no había dejado la niñez, mostraba con sonrisa malévola y satisfactoria. Sus objetivos empezaron a rebasar dimensiones de tiempo-espacio, sus afrentas asomaban los cielos y no cabían en el infierno, cuestionó a su formador, y deseo la destrucción. El seol mismo lo rechazaba; no había mayor satisfacción y tortura que ser él. Un buen tipo.

Hace tiempo que mi vida no es mía, sino la procesión de decisiones ajenas que la moldean, aprietan, restringen y limitan como tal. Y, por lo tanto, no es mía.

Lo único que me queda como mío es la poesía.

Que a veces es calco literal y sin rima de mi día a día, de aquellos atardeceres pasados sin compañía.

Y el pasado, la nostalgia, los recuerdos, la melancolía.

La melancolía de saber que hace tiempo mi vida ya no es mía.

Difícil ella.

Ligeros versos. Ambiguamente hechos; atrayendo los más dulces sueños a la vez que forman tormentosas pesadillas.

Poesía.

Incontables formas de leerte y pocas de poseerte.

Estrofas tan melodiosas como estridentes. Turnándose el gusto de atraparte, llevando tu mente a un nirvana atemporal.

Poesía.

Ilógica pura con razón total.

Metafórica vida que llevas. ¿Quién soy para cuestionar tu existencia? Sigue oculta e incomprensible, engañando con vanas interpretaciones a unos y con falsas verdades a otros.

Poesía.

Deliciosamente adictiva.

Estética en todo tiempo. Desde la forma condenada a ser escrita, de nacer en hojas perfumadas hasta agonizar en medio de papeles arrugados, aún para siempre sigues siendo bella.

Poesía.

Tú eres poesía.

Dudo que todo sea real. Que tú estando ahí tan bella como siempre no te desvanecerás dejándome con el último aliento, justo cuando las fuerzas se acaben en ordenar a estos cansados pulmones dar un suspiro más, que de pronto todo se oscurezca y sintiendo una mano sobre el hombro junto con una voz que parafrasea: “Esto nunca pasó”.

Dudo que todo esto no sea parte de una matrix, manipulada por el cruel destino que se jacta de mis desgracias y me lo recuerda constantemente. Dudo que mi corazón lata y que no simplemente es un tamborcito melodioso que un mini-yo está tocando. Que tal como “yo” se cansaría y dejaría de tocar para ti. Dudo que pueda sentir algo aparte de ciertos ataques respiratorios y placer al sufrir ajeno.

Dudo que todo cambie tanto como dudo que vos cambies.  Dudo que haya respuesta completa al menos a una de mis dudas. Dudo que me respondas.

Dudo que escribirte sea una buena idea ya que como las anteriores temo que caiga en el fracaso. Dudo que pueda llorar de verdad, no sabía que botar esas gotitas por los ojos se había vuelto tan complicado.

Dudo que te interese esto y dudo que dude.

Dudo que tenga valor y todas esas demás cualidades que me atribuyen. Solo veo a un chico raro que se desfoga con lapicero gastado y hojas reusadas. Dudo que después de morir “descanse en paz”. Al igual que dudo que algún supuesto infierno pueda hacerme pagar mis pecados.

Dudo de lo poco que siento y pienso. Y pues, oye, tú me has hecho dudar.

Creaste la más grande, espantosa e imponente duda, esa de la que a todos les va tocar sufrir, esa que sigue a un grande, espantoso e imponente, no.

se me ocurre a ese mismo  hombre siendo su peor enemigo

se me ocurre a ese hombre fracasando

fracasando mientras, como todo, se muere

sombra contra sombra y

de la carrera, su premio: otra carrera

¿no, Blanca?

y todos los amores son historia

y las historias

al fin y al cabo

son ficción.

¿No es el amor la historia en la que todos se destruyen?

Ella era mucho. Y mayor que yo. Llegó como canción que de manera aleatoria se sintoniza en la radio y llegó también demasiado fuerte quizá.

Nos quisimos un montón y también hicimos de hidrometeoros que no dejan de precipitarse hasta que ya no fuimos lluvia y caímos en un abismo.

Ella estaba y yo ya no era.  Yo la quería, pero no sabía quererla. Y ella quería quererme todo y de verdad, pero yo no podía.

Era raro, complicado y se sentía tan incorrecto. El fin de semana perfecto tenía forma de pecado; de traición, si así me entienden.

Y ya, se terminó, porque ella, como yo creí que haría, se aburrió de que yo no sepa nada nunca y de quevtodo sea confusión. Porque incluso ella sabe en el fondo que siendo frágil me dejé llevar y la cercanía, la proximidad y la realidad me dieron las ideas equivocadas que ella temía.

No viví lo suficiente antes de ella y no fui responsable en su durante. No la lastimé (al menos eso creo), pero sin duda la decepcioné al no poder ni saber amar plenamente.

Ella está mejor sin mí y yo estoy mejor  descubriendo en realidad quién soy. Un crío todavía.

Curiosamente he estado solo.

Solo como nadie nunca antes.

Hoy he despertado solo. Muy, muy solo.

Tan solo he despertado,

Tan solo que me desespero.

Necesito tu compañía o

Necesito tu muerte.

Te necesito ahora, Soledad.

Yo consumía pastillas en el tiempo que la conocí. Ella, por su parte, aparentaba estar bien (nadie lo está).

Los efectos secundarios de cuando se descubre un amor desde la timidez se me hicieron un mundo en el que ella era el centro. Llegó entonces la obsesión y ella se comenzó a alejar. A perderse.

Yo la quise seguir. Me perdí también por esos lares sin siquiera tener idea clara de que ya ella no me sentía cerca.

Alfredo la conoció. Era mejor que esté con él. Y así fue, es verdad, está mejor.

La Srta. F. se perdió.

Era su risa completa y su cabello liso y sus piernas tan largas. Me enamoré.

Y creo que ella también llegó a enamorarse alguna vez de los que algunas veces le fui.

Yo era alegre, y su favorito arlequín. Amorcín.

Ella era un ángel algo torturado por lo monótono. Bonita.

Nos apartamos. Nos encontramos lejanos. Encontramos los pretextos.

Nos separamos.

Ella me decía niño. Yo le decía Señorita. Era una combinación interesante. Ella tenia enamorado y luego él la dejó. Yo tenía un amigo, él era su enamorado.

Yo le daba mis poemas en papelitos arrugados. Ella me dio su amistad.

Fue la única mujer que llegue a amar a la vez que  se convirtió en la mejor razón para escribir y sacar rarezas de mi cabeza.

Hace más de un año que veo su rostro en la luna.

Es más hermosa. Y yo sigo plasmando su belleza en los versos que salen en medio de locuras.

Musa Eterna

De: SirPoeta

Después yo la veía más seguido.

Conversábamos y fantaseábamos. Ella dijo que conmigo se sentía como una adolescente esperando a su novio. Yo hice lo posible por no creerme ese pequeño cuento. Estaba claro: era mi profesora.

Aún la veo. Es una gran amiga. Y tiene novio.

Ella tenía novio. Y era mi mejor amigo.

Yo escribí alguna vez una carta muy linda y me la rompieron. Yo intenté dejar las cosas claras con ella, pero él me rompió nuestra amistad.

Ella todavía tiene novio. Solo que ya no es mi mejor amigo.

(otra imagen para ilustrar el post)

así empezamos

sentimos mucho

sentimos todo

sentimos el sol sobre nuestra piel

y sucedió rápido

y nos precipitamos

como la lluvia

(textraño)

[el final no me convence. júzguenme. tírenme piedritas.]

Charlie estuvo aquí.

Mirada penetrante con ojos desorbitados. Caminando en círculos, mareado, sin haber bebido alcohol alguno. Recitando frases preparadas. Con semblante caído, pálido y cabello, para variar, revuelto, desordenado como sus ideas. De rato en rato se pasa la mano por la cabeza y sus ojos leen en la nada. Se detiene. Maquina por fin un plan; ya era hora que pensara. Se agacha y sus ojos rojos ahora, recorren el cuerpo que alguna vez deseo. Algo se le escapa de la boca; aparte de la sangre; una frase. Aclara la voz casi quebrada, limpia con su lengua las gotas rojizas y habla. Dice débilmente, al mismo tiempo que se pierde en la garganta de su víctima… “Te  Quiero”

Aun no se que le paso al Sir.

El Blog-Health-o-Meter™ indica: Wow.

Números crujientes

Un Boeing 747-400 transporta hasta 416 pasajeros. Este blog fue visto cerca de 3,100 veces en 2010. Eso son alrededor de 7 Boeings 747-400.

En 2010, publicaste 121 entradas nuevas, ¡nada mal para el primer año! Subiste 148 imágenes, ocupando un total de 17mb. Eso son alrededor de 3 imágenes por semana.

Tu día más ocupado del año fue el 26 de marzo con 55 visitas. La entrada más popular de ese día fue Súper Banderola.

¿De dónde vienen?

Los sitios de referencia más populares en 2010 fueran facebook.com, twitter.com, es.wordpress.com, mail.live.com y WordPress Dashboard.

Algunos visitantes buscan tu blog, sobre todo por cuchillo con sangre, ewan mcgregor trainspotting, jaime bayly joven, testamento y la madriguera de charlie simons.

Lugares de interés en 2010

Estas son las entradas y páginas con más visitas en 2010.

Súper Banderola enero, 2010
3 comentários

Bayly: Niño Terrible o Tío Aniñado febrero, 2010

Choose Life junio, 2010

Repartición de Bienes marzo, 2010

El Diario de Charlie Simons enero, 2010

Y así todos los días.
PD: Este blog no tiene vacaciones. Felices fiestas.

                                                                                                        -o-

Se hizo la chancha. Pedimos lo que teníamos que pedir, para sentirnos en confianza, sentirnos como si habláramos de un “secreto sagrado”, sentirnos grandes hombres hablando de cosas grandiosas que poco valor o ninguno puede tener para ustedes. Yo seguía pensando en Fátima.

-          Pasa tu plata- Ese era el “chancha”. Saque mis pocas monedas de valor y la deposite con tristeza en sus manos que ávidas buscaban a la siguiente víctima. Todo lo que uno hace para tener un poco de compañía y lo más importante…hablar de lo “peligroso”.

Trajeron la bebida. La vereda no estaba tan incómoda después de todo.

-          Exijo que me digan que es eso “peligroso”. No entiendo nada. –Entrando en desesperación siendo la tercera vez que pedía a gritos que me dieran una simple explicación.

Me pidieron paciencia, sirvieron los vasos, nos pusimos cómodos y pidiendo silencio el “chancha”; quien es ahora mi nueva influencia en una de las sedes de la orden, me miro queriendo ver lo que pensaba y dicto.

-          Veras. Sabes que en la organización hay que ser cuidadosos. No podemos dejar  hablar a las personas así por así. Uno cuando esta dentro tiene que cuidarse. Y por experiencia propia yo sé cómo es eso.- Agacho la mirada como lamentándose un pecado pasado, pero que salía al presente torturándolo al decir estas palabras.

-          Tienes que entender que la reputación que llevamos debe ser intachable- Prosiguió el; yo sin entender- La gente murmura y malinterpreta las cosas, por eso mismo debemos cuidarnos.

Quería explotar. La mente se me nublaba, solo había un espacio que seguía activo. El espacio Fatimisado.

-          Entiendo eso completamente, debo decir más de lo que imaginas- venían  a mi mente recuerdos algo frustrantes pero en fin alegres- Lo que aun no entiendo porque tanta lata con esto. Yo quiero salir. Ustedes también. Ellas también. ¿Por qué no?

Leí mentalmente lo que acababa de decir y era de esperarse su respuesta. La cual se demoro. Aproveche para tomar un poco de la espumeante bebida.

-          No puedes hacer eso. Simplemente porque estarías poniendo en peligro vuestra reputación, la opinión general hacia a ti se caería…este…pondrías en peligro muchas cosas.

Yo no aceptaba la idea. Y aun no la acepto. No admito que no pueda salir con la redundantemente lindísima Fátima. No tenía más argumentos. Mis ideas estaban ahí, en el aire, pero no valían y vi una razón más para decir que la vida es injusta conmigo o más bien el mundo en general.

Estábamos los cinco. Bebiendo y tratando de sincerarnos los unos con los otros, confesándonos cosas y examinándonos mutuamente. Sabía que todos querían hacer lo mismo que yo. Por un momento justifique lo bueno de beber.

-          Saben, parece que estuviéramos bebiendo cerveza- dijo Alex riendo y a la vez todos con él.

A unos 10 pasos en la puerta de la tiendita donde compramos la Coca-Cola, los verdaderos “hombres” bebían su Cristal al polo. Y no teníamos mucho que envidiar. Nuestra Coca salía más que espumeante a nuestros vacitos descartables, además de que al terminar un vaso lo sacudíamos en el suelo como si ese fuera el final ideal y predestinado para las pocas gotas que quedaban.

-          Pero no llevemos a los demás, solo nosotros y ellas. Miren que tengo derecho a reclamar una salida. No la veo en muchos meses y por lo menos salir reparara tiempo perdido.

Me miraron como si no hubiera entendido la explicación. Fue suficiente. No tenía más remedio que darme por vencido y luchar contra mis propios pensamientos.

Otra ronda con la ya no tan dulce Coca y empecé a sentir las consecuencias de beber en exceso. Tratamos de hablar de todos los temas un poco, mordisqueamos puntos, despejamos dudas, seguimos bebiendo y  hasta nos dimos consejo entre nosotros mismos. La situación se ponía interesante. Era hora de sacar lo que tan guardado no está, pero secreto para muchos se halla.

-          Muchachos nunca se han preguntado si en la Organización ¿hay un secreto?- mire con detenida curiosidad. Por un momento quise pensar que era uno de los pocos que contaba con esa información.

-          ¿Te refieres al libro?- pregunto Ander

Había ido demasiado lejos. Hace menos de una semana tengo esa información y ellos como si nada se referían al secreto. De los cinco solo 3 dominábamos ciertos datos sobre el tema. Pero quien más cerca ha estado, ha sido el “chancha”. Jóse.

-          Cierto día cuando un miembro de la orden me llevo a su casa, vi un libro negro en su librero. Lo cogí por curiosidad y antes de que pudiera pasar la segunda página para ojearlo. Vino su dueño y guardián quien cerró el libro con mucha prisa. Diciéndome que era mucho conocimiento para alguien como yo. Y por el solo ojearlo un poco, me podrían expulsar de la Orden.

Yo estaba más que exitado con el no muy detallado relato. Tenía a mí al frente a un indigno de poseer “El Secreto” pero que al menos había tocado el libro. El libro que algún día yo tendré y cual secreto no me osare a decir a nadie.

Las doce dieron en el reloj. Vimos lo productivo de la conversa y nos citamos para continuarla. Tal vez en la próxima logre convencerlos de que podemos, al menos por mi parte, salir casi casi ilesos de una salida con la chica de las vacaciones calurosas.

Fátima la niña demasiado dulce; a quien no le sale la mirada de mala.

nota: encontré esto entre mis “papeles perdidos”. no recordaba haberlo escrito.