y empecemos…

El bulto se mueve un poco y se hace cuerpo, maldice un poco y se hace alma. El cuarto recibe luz muy pobre proveniente de las cortinas, de lo que está más allá, del cielo azul y pieza circular brillante encima, moneda de veinte céntimos agigantada, crecida. El cuerpo es hombre y también habla y balbucea. Es como sus progenitores: un mono y su banana. Un hombre y su pluma. Decide, porque decide no más, que la pluma no vale y la bota, la deja flotar, la mata, y con ella a su futuro de escrito, de tinta usada, de sangre derramada y de sangre defendida. Se rasca la calva con dificultad, con dolor. Viejo, viejo, viejo. Una pasa y una cara. Las brochas gastadas y nunca fue pintor. La escena se para, se detiene, se diluye, se pone borrosa. El señor, ahora es varón, se desconcierta, piensa pararse, pero para qué. Una mosca afuera que zumba y lava la ropa. La mosca se convierte en cabra y se vuelve loca y bee y bee y ve también. Se desatasca el celuloide y el viejo se mueve por fin para jalar su máquina de escribir y hacer lo que mejor sabe hacer babear cinco, seis, equis a la ye potencia de horas hasta que una idea se le venga a la cabeza. Jala la máquina, mira por la ventana: patitos jugando con muñecos de acción, máquinas que se van al trabajo, una iglesia toda cubierta de sangre y de caca de la que los cerdos salen expulsados, una guerra que no termina. Sonríe y sensible él, pero también sinvergüenza, se estira en su silla que no gira y si se va más para atrás se cae y se muere y se ríe de muerto y se muere de risa. No sabe lo que hace, recoge los brazos, escupe el aire y los demonios -que vuelven, como siempre- y empieza a escribir un poema, por fin. El primero.

***Charlie Simons

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