de aquellas primeras veces

(I)

La primera de todas las veces que me enamoré de mi profesora de Historia fue cuando la oí hablar sobre la Segunda Guerra Mundial; porque sí, el amor, como casi todo, tiene un carácter bélico y porque, sí, tampoco habría guerras sin románticos. En mi caso, la mayoría de veces que intenté declarar una guerra, ya estaba perdida desde antes de declararla. Y todo por una sola cosa: el amor.

(II)

El primero de mis amores no correspondidos, el primero de una larga lista, casualmente coincide con la primera carta que me atreví a escribir. Una hojita de papel con garabatos es lo único que recuerdo. Además, claro, de haber gastado la mayoría de sobres que mi madre guardaba en aquel su escritorio viejo. Yo solo tenía 7 años. Y como es lógico, no tuve respuesta.

(III)

La primera vez que hubo realmente una canción que me hiciera recordarla, a ella, la muchacha, fue un marzo de hace ya varios años, cuando encendí la radio y en ella Lou Reed me decía que el día había sido perfecto y que yo estaba tan contento de haberlo pasado contigo. Ya no te he vuelto a ver igual, como aquellos días en los que viviste como la más joven de todas tus tú. Ya no te he vuelto a ver igual. Pero, al escuchar esa canción, te recuerdo.

(IV)

El primero de esos momentos que se siguió repitiendo durante casi un mes, cuando te esperaba, nervioso, en la salida de la biblioteca con algún pretexto, con algún nuevo tema, con alguno de mis nuevos cuentos bajo el brazo. Ese primer momento en el que todo parecía tan adecuado y yo me convencía de estar decidido de decirte “te quiero”. ¿Te lo he dicho alguna vez? Te quiero. Te quiero. Te quiero, mierda, y no entiendo cómo no pude decírtelo. Te quiero, F.

(V)

La primera vez que dormí contigo, L. Y reformulamos la dimensión de nuestros cuerpos en uno solo. Los besos, el desayuno en la cama, las canciones que empezaba uno y terminaba el otro. Todo por primera y última vez. Y cuando en la mañana, y ya con el sol, yo por fin ya no buscaba a nadie. Te vi.

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